Ana Luiza Martins
Bahia - NE
Sou Ana Luiza, tenho 27 anos, sou poeta, baiana e filha de piauienses. Escrevo prosa, poesia e alguma coisa no meio dos dois, desde criança. Também sou bacharel em direito. Nunca publiquei em papel, mas sempre mantive meios virtuais de divulgação da minha escrita. Moro em Salvador, na Bahia.
latitude: -5,0483868 / longitude: -42,8226052
Poemas
black love
they told me to love no black male
cause loving black men is dangerous and
if I choose a black man
I will probably have to squat naked in front of a mirror to visit him soon
and my children will certainly born as black as we are too
they told me that black male are violent and
commit crimes
that they are never good parents
and always
betray
and lie
but then I listen to that song in the radio
where the singer says
True true love, love
Sweet sweet love, love
Holding me this way with love
Keeping me this way with love
and since then I know
that I’m in love with this young man I’ve met
and he is so sweet even
being black
black and sweet as brazilian grape
black and proud as James Brown once said
black and deep as the sky at midnight
and I know he deserves this love
and I know I deserve this love
and I know there is no danger in this black
black love
True true love, love
Sweet sweet love, love
Trad.: eles me disseram para não amar nenhum homem negro/porque amar homens negros é perigoso e/se eu escolher um homem negro/eu provavelmente terei que me agachar em em frente a um espelho para visitá-lo em breve/e meus filhos irão certamente nascer negros como nós também// eles me disseram que homens negros são violentos e cometem crimes/ que eles nunca são bons pais/e sempre/traem/e mentem//mas então eu ouvi aquela canção no rádio/na qual o cantor fala//verdadeiro verdadeiro amor, amor/doce doce amor, amor/me segurando assim com amor/me mantendo assim com amor//e desde então eu sei que estou apaixonada por esse jovem homem que conheci/e ele é tão doce mesmo/ sendo negro//negro e doce como jaboticaba/negro e orgulhoso como James Brown disse uma vez/negro e profundo como o céu à meia-noite// e eu sei que ele merece esse amor/e eu sei que eu mereço esse amor/e eu sei que não há nada de perigoso nesse negro/negro amor//verdadeiro verdadeiro amor, amor/doce doce amor, amor
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Segundo os pescadores de Três Marias
o curimatã piau é o mais comido dentre os peixes do Velho Chico.
Ele próprio só se alimenta do lodo, da lama e da terra do fundo do rio e,
para isso, tem dentícios
na mandíbula pequena de peixe:
é perfeito como a água do rio e
tudo de aquático que há ao redor dele.
Apesar das muitas espinhas,
o bamba piau pode pouco contra seus predadores, e
as barragens e transposições aceleram sua derrota,
na batalha de vida e morte que enfrenta enquanto desbrava,
minúsculo,
o imenso São Francisco.
Seu Zé conta que, às vezes, quando um pescador pesca uma xira,
fica com tanta alegria que não repara qual pescou.
Só ao chegar em casa se dá conta e, então, chora
sobre o corpo escamoso e solitário do curimatã pacu,
a morte de cada um dos curimatã piau.
São primos próximos, os peixes,
mas seu Zé sabe do rio,
sabe do mar,
toda a vida foi pescador.
Ele conhece de longe o turro do curimbá que antecede a desova e
cuja frequência de gozo e vida
os homens da cidade só conseguem sintonizar se
munidos de aparelhos digitais e hidrofones.
As cadeias alimentares dos bichos do Velho Chico,
o ciclo reprodutório dos bamba piau e
as condições térmicas e hidrodinâmicas de que ele depende,
tudo isso é redondo,
como a Terra.
Deus habita o interstício de cada ciclo,
tem escama ao invés de pêlos, e portanto
não padece do ciúme mamífero que
atormenta os cães e homens
---
pq mesmo morando longe da minha família no dia do meu nascimento estavam tia avó avô tio; pq tiveram de me dar duas madrinhas para q coubessem todas; pq não aguentavam + ficar em casa por causa do bebê mas então fizeram uma fotografia bonita y esse dia virou para sempre o dia q eu conheci o mar; pq sempre me senti + profundamente eu qdo no meio das dez ou + me apontavam y diziam -essa é a da deusinha-; pq dormíamos todos os 10 ou quase numa cama só; pq tive amizades tão profundas q seriam capazes de estraçalhar o mito do amor romântico d uma vez; pq por causa de e* de l* de p* não me senti só naquele lugar naquele estado naquele prédio ou naquele país não perdi a cabeça d vez; por causa de i* de b* de m* acreditei na minha escrita; pq as vi costurarem à mão os livros umas das outras; pq meu melhor amigo no meu primeiro emprego era um homem d cinquenta y oito anos q me dizia sempre p nunca parar d estudar; pq apesar das tristezas y pequenas raivas meus ex amores (d verdade) foram sempre amáveis; pq apesar d todo o ódio todo o ódio que sinto diariamente y d todo o medo y do amargor eu sei do projeto colonial em curso q quer nos ver infelizes; pq apesar da escravidão do genocídio do projeto racial d miséria apesar disso tdo eu cresci em lares abundantes em matéria y amor - ainda q o amor não fizesse parte do vocabulário; y qro aprender a ser gentil sem deixar d ser forte
Negra
Para Noémia de Souza
Para espoliar meus encantos foi que me criaram
animalesca
selvagem
cruel
sedutora
exótica
bruxa
perigosa
indomável:
fêmea
E me chamaram África
E me pariram mãe
O povo estranho
com seus olhos cheios de outros mundos
levou de mim
quase tudo
Doeu mais ver esse estranho nos olhos de
meus próprios frutos
Sangrei:
e assim se fez o Atlântico
derecho a la consulta previa
el território cuerpo és el más afectado en el sistema hegemónico
eso me enseñaron dos hermanas wayuu
desde entonces
he abolido el uso de verbos cartográficos
para hablar de nuestro encuentro
no quiero explorar tus curvas
descubrir tus marcas
radiografar tus trazos o
penetrar tus orifícios
no quiero investigar
sondar
describir
catalogar
colonizar tu cuerpo
para lo que deseo creo que
todavia no hay nombre
en esas lenguas europeas
que son las únicas que tengo
⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀⠀Trad.: o território corpo é o mais afetado no sistema hegemônico/ isso me ensinaram duas irmãs wayuu/desde então/aboli o uso de verbos cartográficos para falar de nosso encontro/ não quero explorar tuas curvas/ descobrir tuas marcas/ radiografar os teus traços ou/penetrar teus orifícios/não quero investigar/ sondar/ descrever/ catalogar/ colonizar teu corpo/ para o que desejo acredito que/ ainda não há nome/ nessas línguas europeias/ que são as únicas que tenho
Hosanna Almeida
Bahia - NE
Hosanna Almeida é soteropolitana e graduanda do Bacharelado Interdisciplinar em Artes pela Universidade Federal da Bahia (UFBA). Integra projeto autoral intitulado música do mundo. A anatomia dos parênteses (2020) é seu primeiro livro de poesias pela Editora Urutau.
latitude: -12,9527438 / longitude: -38,4866028
Poemas
bichos bilhões
todo o dinheiro do mundo
não passa dos duzentos mil
pense um pouco
bilhões é um par
— de milhões
e milhões já são grandes
demais
para caber em carteiras
eletrônicas
não dispomos dessa tecnologia
por isso precisamos da ajuda dos suíços
eles inventaram
os bons queijos
os bons chocolates
e
as grandes carteiras
de bilhões
mas desses
só os bilhões
não são verdade
quem precisa de bilhões?
(dá medo)
eu poderia
brincar de bicho papão
com minha filha catarina
e ela apelidaria o monstro
de
bilhões
nós correríamos pela casa
que não é de bilhões
fugindo dele
“e como ele é?”
o grande bilhões
tem muitos olhos
como bolas de bilhar
escorrem gosmas
viscosas
da sua boca
ele nem grita
só resmunga
ghaaaarrrrrggghhhgggg
ininteligível
assim como
bilionários
bilionários
são amigos
dos monstros
de olhos de bilhar
eu disse à catarina
fique longe deles
melhor
não se torne um deles
(ela não vai
até parece que seria cabível
catarina me deu sua palavra
bilionários são
em geral
homens
grandes
e brancos — eu deveria avisar catarina
ela é mais uma criança pretinha
e crianças pretinhas não
pegam amizade com
bichos papões)
merarias
ensina
da terra, a voz
suplica aos galhos
[em nós
que ainda rugem
celebra
à terra, semente!
em tua morte ligeira
[ladeia
A canção da árvore antiga:
“e ainda que caia de si a folha
resta o tronco
resta o tempo
resta o corpo,
resta a raiz.”
nestes versos o sentido da vida
água viva não é água em cerca
água em cerca não é água viva
água em cerca até mata a sede
mas o gosto é férrico e febril
água viva morreu dez vezes
se embolou umas vinte
se perdeu e se achou
antes de sair correndo
o fim da água viva é parar um pouco
pra descansar
e depois, corpo adentro
recomeçar o circuito
o fim de toda água em cerca é virar água viva quando jogada na pia
morrer dez vezes
se embolar umas vinte
se perder e se achar
e depois
sair correndo
historie de la folie
mugindo lá vai a louca desvairada
rasgando dinheiro comendo cocô
perdeu-se tão feio tinha candura
foi o mesmo com Alice da rua 6
era menina mulher exemplar
mas desde que ela se deu ao
desfrute
urra corre muge sem parar
vai às ruas ensandecida
a lua lhe afeta anda
perdida largada
e sozinha como
uma qualquer
“contemporânea”
tiro o pijama às 4 da tarde
depois disso continuo dormindo.
vivo o normal intranquilo
desperto quando dá
deixa
O tempo matura
esta tortura
que de bom grado
te voluntariaste
que rompe a aura
que cutuca a alma
que enferma o peito
e, suplicante
o ensejo
num sussurro consente: deixa
desnuda-te, desejo febril
imerge na calidez da urgência
contempla no desespero da ausência
a iminência de um instante
deixa, só deixa
eis na faisca, centelha
queimar a efêmera certeza
que vai
Letícia Simões
Bahia - NE
Letícia Simões nasceu em Salvador, em 1988. Formou-se em Comunicação na PUC-Rio e estudou Roteiro e Documentário na London Academy of Film, Media and TV e Artes Plásticas na London Art Academy. É mestra em Cine-Ensaio pela Escuela de Cine y Televisión de San Antonio de Los Baños, em Cuba, e mestra em Estudos Contemporâneos das Artes pela Universidade Federal Fluminense (UFF).
latitude: -12,9289312 / longitude: -38,5195626
Poemas
Aaron
ainda creio em sinais
ainda que esteja difícil
encontrá-los
nos tempos de hoje
ainda creio nas sombras do universo
aquelas que dançam entre dez da manhã e uma da tarde na parede do quarto
projetam uma cidade desconhecida,
um pavão em um giro mortal
(quem diria, pavões também executam à perfeição
saltos de ginástica olímpica:
são sinais)
o historiador americano aaron saachs
escreveu que a maior qualidade dos primeiros exploradores
era dominar a arte de se perder:
no fim das contas,
conhecer seus instrumentos e
ter algum otimismo em relação
ao caminho por encontrar
ainda acredito em deixar a porta aberta
quando invisíveis nadadores transpassam
o meu corpo
atravessam com a luz
trazem a sede de amor e água
que somente pode existir no verão
são sinais
ainda que esteja difícil,
nos tempos de hoje,
crer em suas
aquosas e milagrosas
existências
ainda acredito nos diamantes inventados pelos homens
não os encontrados,
reluzentes, perigosos
mas aqueles feitos pela língua
(cuidado, o perigo é ainda maior):
tropical,
navio,
cumbuca,
nefasto.
um amálgama de inesperados sons
que requer nada menos
do que a nossa vida
dois cavalos
depois de uma larga e estupefata corrida
quando cansados
se reconhecem em suas derrotas de cascos
e coices
e erguem as patas
dançam em uma língua eqüina
o exercício de buscar justamente
aquilo que lhes é desconhecido:
não há derrota para os cavalos,
somente a corrida.
uma vez tentei acreditar nos sinais de cortejo
de uma alma diante da outra
em tempos de guerra de calendário
mas fui obrigada a reconhecer
os muitos mais cortejos das almas infelizes,
versadas em vestidos costurados de manhãs frustradas
esses não são sinais.
como reconhecê-los, então?
pensemos nas gaivotas
que em suas barrigas guardam o segredo do futuro
pois bem
agora, quando estiver sozinho ao mar
e avistar uma gaivota
observe bem seu branco dorso
nele estão todos os sinais
num tropeçar,
ela abre vôo
voa
voa
voa
traçando um arco infindo de perder-se
mesmo estando em casa
(o maior sinal).
Agora, os cavalos
poderia segurar a sua mão mas tenho medo que ela desmonte
de súbito
pelo toque fraudulento da minha
não há mais espaços para dançarmos; ainda assim
vão-se lá pernas e tecidos e membros ocultos
com algum álcool no sangue,
tentamos, com muito fervor, repetir frase a frase o discurso tão revelador
da madrugada de quinta-feira
agora sequer lembramos do que falava mesmo
talvez fosse
aquele panfleto ordinário que um hippie qualquer
nos entregou - com raiva nos dentes, quando lhe negamos moedas na mesa da rodoviária
lições retiradas de um manual para aprender a comunicação com cavalos: (o curso completo pode ser entregue na sua casa a doze parcelas mensais)
- não olhe para baixo mas sempre para onde se quer ir;
- não retenha a respiração, para ficar mais descontraído;
- ao segurar as rédeas pense que leva um passarinho nas mãos;
- agarre-o para que não fuja mas não o aperte para não o magoar;
- ao galopar tente captar o movimento com a cintura;
- um bom cavaleiro, apesar de parecer que está quieto, sempre acompanha o movimento.
Dentes
assim como conheço uma cidade
pelo peso do meu corpo
quando sou levada pelas minhas coxas
por uma esquina que deságua em um supermercado
onde certa vez roubei um sanduíche
- eu que nem gosto de pequenas porções amontoadas com pequenas porções
gosto do inteiro, mesmo que doa a boca -
pelo mero prazer de me saber capaz
de esconder insignificantes segredos,
quando os grandes caem todos pelos dentes.
(adoro dentes.
acho-os fascinantes.
pessoas de caninos prontificados gozam de palavras fortes.
pessoas sorrateiras costumam fazer clareamento.
as sedutoras também,
mas elas vão em dentistas mais baratos.
gosto de quem tem dentes tortos,
geralmente são alcoólatras.
também gosto de quem usa aparelho tardiamente,
parece uma brincadeira com o tempo:
caber onde não pode.
ou poder onde não deveria.)
assim como conheço uma cidade
pelo peso do meu corpo
conheço o peso do seu corpo
carrego o peso do seu corpo
como o aprendiz de joalheiro que esteve um ano com uma safira agarrada ao punho
para sentir o exato vazio de quando se ela foi.
conheço o encaixe dos seus braços,
um abaixo da axila, o outro acima do ombro
a sua perna esquerda buscando a minha cintura.
quando você está em dúvida, seu olhos mudam de cor
e quando você me disse para não confiar em alguém com olhos furta-cor
somente lembrei do rio onde consigo chegar sem mapas
mesmo anos depois de ter deixado a cidade,
mesmo de olhos fechados,
porque até os rios pensam que podem equilibrar o inferno,
- os corpos, não.
Lorena Grisi
Bahia - NE
Lorena Grisi nasceu em Salvador. Publicou Exercícios físicos em 2021, pela Editora Paralelo13S. Em 2020, foi uma das selecionadas em concursos literários e no edital Arte como respiro, do Itaú Cultural, na categoria poesia escrita, tendo o poema publicado no caderno digital onde caber. Tem poemas publicados nas coletâneas Hilstianas vol. 1, Antologia Ruínas, Mulherio das Letras Portugal, entre outras.
latitude: -12,8754716 / longitude: -38,5016508
Poemas
Exercícios físicos
Faz atividade física? Faço, longe de mim ser sedentária. Não fumo, bebo pouco e carrego comigo este carma de gerações, estes genes, o peso dos dias, esta cabeça que não vem sobre os ombros, vem sobre o pescoço, porque os ombros, é o mundo o que eles suportam e por isso tenho hipercifose. Não sou preguiçosa, ando a pé por essas ruas levando tudo o que é desnecessário em minhas costas, só para ter certeza de que não vou utilizar, mas está tudo ali, são coisas minhas, é tudo o que tenho, pode-se dizer que configura um patrimônio. Juntei cada uma dessas peças como quem guarda pedaços de quebra-cabeças distintos na esperança criativa de montar paisagem própria, forçando encaixes e aceitando que buracos são também composição de destinos. Portando sempre meus objetos, sou meu meio de transporte, meu caminhão de mudança para cada apartamento semimobiliado alugado e, no percurso, perco bibelôs e memórias, o que deixa mais leves as caixas de papelão e é por essa razão, ademais, que eu sempre fui bem magra, embora nunca, nunca mesmo, tivesse sentido medo de que uma ventania me levasse consigo. Tudo ótimo enquanto estiver perdendo bibelôs, o que não dá é para perder as chaves, a cabeça ou o prumo. Eu sou muito ativa, me exercito, escrevo, apago, escrevo, reviso; no ano seguinte, eu abro o mesmo texto e reviso, apago, escrevo, guardo, esqueço. Esse exercício fortalece a mente e os ossos, explico, ele recomenda musculação três vezes por semana, no mínimo. Pergunto se ele já experimentou um teto desabando sobre si e tendo de levantá-lo com as mãos, no sentido oposto à gravidade, e isso na hipótese boa, que é a de ter um teto; ele me diz academia, corrida, pilates, eu digo meu querido, você não faz a menor ideia do que é ser uma mulher.
cardiorrespiratório
(com influências da reflexologia)
três mentiras:
alamedas
tese, antítese, síntese
uma artéria longa e livre
começando no coração
e se ramificando
num complexo de túneis
espelhados nas linhas da palma da mão,
que dizem: viverás tantos anos
quanto estiverem desimpedidos esses túneis
subterrâneos
subcutâneos
e o tráfego for ordeiro, polido,
quase um tráfego oriental,
em velocidade média de um quilômetro e meio por hora,
às vezes menos, não há motivo de pressa,
é tudo uma questão de transporte de cargas,
mais que isso é acidente, previsto
na palma da mão, nas fibras da íris,
em pontos da sola do pé que,
novamente, só os orientais
atravessam a existência conhecendo, apertando e
rindo da desgraça alheia
convertida em tráfego engarrafado a todo o tempo
esse não chega nem aos cinquenta
com tão pouco combustível e essas bobinas
desconectadas
os orientais leem o grande livro
escrito no calcanhar de um analfabeto
especialista em geradores de energia elétrica
de edifícios de cem andares
que não abrigariam nem a ele,
nem aos seus filhos, se sua casa desmoronasse,
se a cidade inundasse ou se toda a sorte de líquidos
se misturasse e desalinhasse a arquitetura dos túneis
e dos pequenos canais, denunciando as imperfeições,
as obstruções, os nódulos, os coágulos, os excessos
cometidos em 2014, as marcas, os registros,
as mentiras, que estão todas lá, bombeadas por um músculo,
setenta vezes por minuto elas circulam do pé
à cabeça, os orientais sabem,
eles estão lendo no centro do calcanhar e na divisa
da planta do pé com o dedo mindinho,
eles estão gargalhando da crença em bosques e álamos
no meio de uma cidade da América do Sul,
da crença em corridas, maratonas,
basta um quilômetro e meio, não há motivo de pressa,
e pode-se respirar aliviado, pois não há nada de novo nas artérias,
nem nos próprios orientais, eles até se envergonham,
é que as mentiras já foram todas inventadas.
Cartografia
No canto da tela com o mapa,
há uma escala de grandeza que diz
1:300.
Cada trezentos metros do meu caminho estão reduzidos a um centímetro, nessa escala de grandeza cartográfica.
Acho engraçado dizer escala de grandeza.
Eu poderia falar: Numa escala de grandeza, eu parti o pão e te deixei o pedaço maior.
Se diz também está para, na leitura das escalas: "um está para trezentos".
Esses trezentos metros foram reduzidos
para que, no caminho,
eu não desvie o olhar,
para que eu esteja para,
ou o objetivo de chegar
não se cumpre.
Na física quântica,
o lugar existe enquanto eu olho para ele.
Ele está para mim,
reduzido à escala de minha retina,
que é de 1:10 metros de visão frontal e periférica.
Para mais que isso, o mapa
e a grandeza de encerrar o que não existe,
porque não estou olhando.
A queda
E se o sentido for o invisível,
o intangível, no ritmo irrefreável
da queda no abismo
místico?
E se o motivo for incompreensível,
antes mesmo do vivível,
sem cor, sem corpo, sem cordas de segurança máxima ou, ao menos, mínima?
E se deus for maníaco-depressivo, bipolar, histérico, esquizofrênico, obsessivo-compulsivo,
quem protegerá deus e lhe lembrará de tomar
o ansiolítico?
E se um outro cometa chegar e a Terra atingir, e explodir,
e eu sumir com todos os meus vestígios e
meus ossos, antes rígidos, agora pífios?
E se as ideias desaparecerem,
e os sonhos, e os encontros,
e os poemas, perdidos no cosmos inatingível
como aquela sonda espacial nunca recuperada e
com uma imagem eternamente indizível?
E o ilegível, e o inefável,
e o inimaginável?
Quem vai tocar a canção
de compositores mortos de amor e de ódio e
de tédio no andamento certo, pianíssimo, fortíssimo, sforzando, se esforçando,
com quais forças, e de onde, com que braços
sem abraços e com o olhar baço
de quem quer o invisível, o intangível,
a clareza do precipício?
Por acaso, acidente, por destino
Quando, ao sair à rua, se encontra o carteiro
em frente ao edifício, em horário diverso daquele
em que ele vem, todos os dias, e ele carrega consigo, além de suor e sorriso,
entrega não encomendada, materializada numa caixa
envolta em mistério e carimbos,
muitos dizem por acaso, coincidência,
por destino.
Mas se à uma da manhã de um dia de férias tranquilo,
em que se dormiu com os anjos, sem conhecer desconforto,
barulho de vizinhos, má notícia, frustrações ou a presença do perigo,
uma árvore despenca e desperta do sono os justos e os injustos,
porque esses últimos também dormem, ao contrário
do que esperam os que creem em narrativas de culpa,
remorso, consciência, paz de espírito, e se a queda dessa árvore acontece
em cima de um automóvel no qual se vê, no banco de trás,
uma cadeira de criança, e essa árvore atinge justa
e precisamente a cadeira ocupada pela criança, que também dormia,
muitos dizem por destino, linhas tortas, fatalidade, desígnio.
Quando a cabeça lateja, quando o corpo não responde
aos seus comandos, quando a necessidade é encolher-se num canto
escuro e fazer uso de comprimidos esteticamente perfeitos em suas formas,
como se esculpidos, circulares em cada uma de suas miligramas,
e ingere-se um, e mais um, e mais um, e mais um porque
não se está acostumado com isso de raciocinar em miligramas,
multiplicar as miligramas, não se está habituado à matemática
dos compostos químicos, no dia seguinte, é previsível,
tocarão a campainha e, não sendo atendidos,
eles dirão acidente, descuido, imprudência,
desatino.
Numa fábrica qualquer, pouco importa em que país,
posto que fábricas são territórios indistintos como aeroportos,
igrejas, desertos, submarinos,
nessa fábrica qualquer, próximo ao fim do expediente,
num dia de alta produção e de funcionários felizes
como só são aqueles úteis à sua tribo,
um vazamento de gás asfixia homens e mulheres que vestiam
uniformes iguais e morriam iguais e as explosões que se seguiram
foram exatamente iguais ao bombardeio da Líbia
em 1911 e muitos disseram, incluindo a igreja,
o dono da fábrica, os marinheiros e os beduínos,
do descaso, coincidência, acidente, negligência.
Ao dizer acaso, recorrentemente, se referem ao pássaro
que fez ninho na calha do telhado e cujos ovos serão chocados
no dia do aniversário do velho senhor dono do imóvel,
ao que também chamarão de coincidência, sincronismo, entretanto,
se o velho senhor odeia pássaros, preferia morar num apartamento
no centro, é exímio caçador e é por aves faminto,
chamarão de acidente, cadeia alimentar, fatalidade, fortuna,
que é o que se diz, recorrentemente, de quem elegeu seu alvo
e dele decide a ventura.
Mariana Paim
Bahia - NE
Mariana Paim é doutoranda no programa de Literatura e Cultura da Universidade Federal da Bahia (UFBA), integra a linha de pesquisa Lesbianidades, Interseccionalidades e Feminismos (LIF), vinculada ao NuCuS. Além de se dedicar à pesquisa, ao magistério e à escrita, milita no Coletivo de Empoderamento de Mulheres – FSA, é co-mediadora do Leia Mulheres e co-produtora do Ciclo de Oficinas em Escrita Criativa, em Feira de Santana. Publicou serei_as: ou ensaio de um mergulho no âncora (2019) e está trabalhando em seu segundo livro, Ausência.
latitude: -11,9684057 / longitude: -39,1036681
Poemas
(d) o mar
o mar dançando em
nossos pés
teu cheiro roçando
em minha pele
um mergulho em
você que
também trans
borde em
mim
em nós um
corpo inteiro
de palavra fazendo
festa e abr
indo caminhos
pela primeira vez
a primeira vez que vejo o peso
da fotografia sobre a mesa
é também a primeira vez que calculo
e penso que o tempo nunca
é a medida exata da saudade
mas desse espaço
cheio de lacunas
que ficaram entre nós
pela primeira vez penso
em dizer e
as palavras
lacrimejam
travessia
palavra
como
desejo
é
travessia
o não é a palavra mais selvagem
reaprendo a ler todos
os dias e hoje
só sinto
pelo tempo
que foi de mim tirado
troquei os móveis
por espaço
não cozinho, lavo ou passo
e não divido contigo
nem a cama, só
durmo comigo, com
a Florbela Espanca e a Emily Dickinson
moro e acordo nas palavras
e sigo amolando-as feito faca
sendo o não a mais
afiada
the lovers
hoje eu vi uma
fotografia branca,
[como essa página
nela um deserto de sal
preenchia todo o campo
não havia ninguém no horizonte
à vista
sem caminhos
apenas o branco do chão
refletido por todo o céu
talvez seja isso o que reste
o solo estéril
das perdas
em meio as travessias
os planos
os danos
comuns
a paisagem
um imenso vazio
todo branco
algumas vezes é preciso
cruzar a muralha da china
em outras talvez
o silêncio só
já diz
algo como um adeus
Pollyana Sousa
Bahia - NE
Pollyana é baiana de Feira de Santana, se debruça na investigação de suas dores e dos seus, não lembra desde quando usa a linguagem poética, mas o olhar sempre foi minucioso. Curiosidade e memória dão fluxo à escrita e a poesia surge a partir dessas experimentações, o que também se tornou um alívio mental em tempos difíceis. Vencedora do Prêmio Maraã de Poesia 2020, em breve terá o primeiro livro lançado.
latitude: -12,2549307 / longitude: -38,9661469
Poemas
A-vóz
fruto de desarvoramento
não conheceu seus pais
não conheceu seus filhos
não se conheceu
feitio de ama, herdado sem papel
de pouco seio, tornou-se úbere
azada a sorte de ser mãe, tal como se espera
doou um pedaço de si para cada cria
repartida em quinze
reunida em caixa
dor ancestral
culpa cristã.
Tapeçaria
algumas cores de tricô
apara a pisa do pé d'água
recusa a brecha da peçonha
tapeia o cisco do chão batido
arruma a tábua pr'uma madeira pura.
In cômodo
sou incômoda ao seu espaço
chega pra lá, tá me apertando
meu tamanho de gente
medido em massa
torna presença
de elefante branco
eu saio do plano
te dou mais conforto
você sem-te falta
do aperto banido
castelo é mansão
por mãos a palmadas
de volta
re(cinto)
teu nojo
polido
Eu ancestral
marital
esquema
solo
ouvidores
de um tempo eu
marca dores
genéticas
e curas
congênitas
Herança
novelo de mãe
passa de filha para filha
filas
mãos pequenas
recebem a ponta da linha
emaranhada, frágil
sem instrução
reage ao nó
faz o que o mundo diz
xinga, sopra, puxa
enfurecida
descarrega cólera
cansada, lamenta
pede por Deus
lembra que é de mãe
procura nas gavetas
desiste
pega a lâmina afiada
desiste
descarta
emaranha um novo novelo.